Este jueves: "Ojo por ojo..."

Anciana ya, recuerdo entre niebla mis dos vicios o pasiones, ambos se unieron una vez en un mágico y extraordinario suceso. Os lo voy a narrar, prestad atención...

Mi primera se remite a cuando solía anotar en pedazos de viejo papel cortos versos trágicos, irónicos o de terror, que leía el cuarto día de cada semana para entretener a los pocos niños que quedaban en la aldea; aunque, generalmente, más de algún adulto acababa sentándose sobre una puntiaguda roca o viejo plástico tratando de evitar el sempiterno lodoso suelo. Vestida con mi raída capa de desteñido bermellón, destinada estos acontecimientos, dediqué aquella tarde a burlarme del curandero, un viejo maloliente que pretendía acabar con los sufrimientos ajenos haciendo ingerir al sufrido paciente una serie de pestilentes brebajes que, habitualmente, acababan con la vida del infeliz atormentado. También acabó con la de mi esposo y mi hija mayor, creyentes de su superchería. 

La segunda se remite a las noches sin luna en las que, ayudado con un poco animoso candil de aceite, leo el Libro de las Transformaciones, un texto sagrado que necesita de silencio, gran concentración y sabiduría en la hermenéutica.

Esta oscura tarde, algo me saca de mi ensimismamiento, un viento extraño rodea mi casa. Me levanto envolviéndome con una gruesa manta y observo que las hojas de los árboles no se mecen, el viento me rodea violentamente en círculo, mientras la aldea y el bosque cercano se mantienen en fría calma! Con un fuerte golpe se abre la puerta y veo en el umbral un guerrero amenazándome con una lanza. Oculta en la penumbra como estoy, le asesto un buen golpe con el grueso y sagrado libro que todavía sostengo en la mano. Cae sin producir ningún sonido, ondeando suavemente, y veo que se trata de una figura recortada de papel! La recojo asombrado, la doblo y la guardo entre las páginas del libro y cierro de nuevo la puerta.

Trato de calmarme y dejar de lado la extrañeza cuando vuelve a suceder lo mismo, se abre mi puerta y dos espíritus de pequeño tamaño me amenazan con sendas afiladas hachas. Atizándoles con el libro, les derribo y caen de nuevo ondeando suavemente, son figuras de papel!! Los recojo, los pliego y guardo, igualmente, entre las páginas de mi texto.

Todo se mantiene en calma hasta la medianoche, siento la somnolencia y, mientras me desvisto, oigo llamar a la puerta. Cojo el libro por si debo sacudir a alguien más, pero es la mujer del curandero, una anciana jorobada que cubre su desdentada boca con un viejo trapo para protegerse del frío. 

-Te lo suplico –me dice con voz de rata chillona- libera a mi esposo e hijos de las páginas de tu libro.

- Entre las páginas de mi libro no tengo más que tres figuras de papel.

- No son ellos sino sus almas. Sin su alma no vivirán un Más Allá.

Tras varios minutos entre ruegos, quejas y negativas...

- Accedo a tus súplicas devolviéndote la figura de papel de tu pequeño hijo. No más.

Al amanecer del día siguiente, corrió la voz de que el curandero y su hijo mayor habían fallecido mientras dormían.